Déramée...

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... Au fond de nos tiroirs, reliés, contrecollés / Nos rêves de papier, froissés, sont vanités ...
La poésie ainsi devient œuvre virtuelle :Adieu encre, papier, posture solennelle,On regarde les mots paître sur un écran,Troupeau, curieuse estive, pixels noirs sur blanc. Formatée puis copiée, collée muse confuse…Imprimer n’est pas éditer, la triste ruse !Aux champs des feuilles dé

http://www.lesvieilleslettres.com/2017/06/deramee.html

Imprimer n’est pas éditer, la triste ruse !
Aux champs des feuilles déramées, nos manuscrits
Erreront déprimés, quand même ils sont sans prix.

Lionel Droitecour

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